YA ES PRIMAVERA EN EL PP ¡¡¡

Sigo asomándome al patio español y lo sigo flipando. Es increíble que los escándalos de corrupción en el seno del PP no inmuten a su electorado. Es mala señal. Es un síntoma de que la corrupción se ha aceptado socialmente y eso es muy peligroso. Lo de la Comunidad Valenciana es el paradigma. Camps y los suyos imputados hasta las cejas y los valencianos aprobándoles en las urnas. Algo de culpa tendrán los demás partidos claro, que no han conseguido romper esa barrera electoral. Pero no deja de ser lamentable que la corrupción no se tome en cuenta a la hora de juzgar a los responsables públicos por los electores. En cualquier otro país de nuestro entorno cualquier presidente que hubiera aceptado unos regalos, por insignificantes que puedan ser, de una trama corrupta, sería suficiente para que presentara su dimisión. Aquí renueva una mayoría absoluta. La dimisión no está de moda y no es mediáticamente rentable. Hace pocos días el Presidente de Radio Televisión Española ha dimitido porque el ente que dirige concedió un contrato a uno de sus hijos. Ya nadie se acuerda. Socialmente las conductas honestas por parte de los responsables públicos no son lo suficientemente valoradas. Es sencillamente curioso que al tiempo que España se moviliza en las calles para pedir a sus representantes políticos otra forma de estar en política. Cuando hemos leído pancartas en esas concentraciones del tipo " No hay Pan para tanto Chorizo ", luego, políticos involucrados supuestamente en claros casos de corrupción vuelvan a obtener y reforzar sus supermayorías. Algo no me cuadra.

El caso de Francisco Camps es paradigmático. No por la embergadura de los posibles y presuntos regalos que recibió de la presunta trama de corrupción del Gurtel. Al fin y al cabo, cuantitativamente cuatro trajes resultan hasta ridículos. Pero si de una determinada forma de estar en lo público. Lo grave además, no es sólo los hechos que se le imputan, es ver como ha pasado de negar los mismos a aceptar cierta veracidad y fabricar una justificación endeble al manifestar ahora que si que recibió los trajes, pero no como Presidente de Valencia, sino como líder del PP valenciano. Bueno, a lo mejor se lo cree el y sus letrados. Ha pasado del " yo me pago mis trajes " a, quizá me los regalaron por ser presidente del PP, pasando por me los pago del efectivo de la farmacia de mi mujer. Pero resulta grotesca la explicación. En fin, que ya es primavera en el PP.

MR CANSINO.

Debo confesar que Aznar me puede. Reconozco que existe, o quiero pensar que existe en este país gente de pensamiento conservador pero sin los tintes y los tufos del rancio pasado de la derechona española. La de mantilla y peineta. Nuestro querido Aznar no es uno de ellos. Pero hoy escribo no para dar mi opinión política sobre este ultraconsevador expresidente, sino para poder liberar algo de la irritante pesadez que me producen sus continuas declaraciones y manifestaciones públicas. Aznar no debe ser feliz, se le ve en la mirada. Esa mirada tenebrosa es la ventana por la que posiblemente se asoma un espíritu que a mi personalmente me da escalofrío. Y la prueba de que no es feliz es su continua irrupción en los medios de comunicación para tocar las narices. Ya no es que lo que diga o deje de decir resulte más o menos inaceptable en un expresidente, sino lo pesado que se ha vuelto. Aznar es como ese amigo cenizo que tiene ganas locas de que el cumpleaños salga mal simplemente porque el no lo organiza. Que llueva el día del bautizo porque el no es el padrino. Es como aquel niño malcriado del colegio que prefería pinchar la pelota si él no jugaba. Dice contínamente que el sabe como salir de la crisis, pero no nos lo dice. El espera que España la diga algo asi, como " Venga Josemari, no te lleves la pelota, te dejamos que metas el gol. Y ahora dinos como salimos de la crisis anda, porfa ". Es curioso que alguien que se cree el último patriota español, se comporte de esa manera. Una y otra vez trata de irrumpir en el escenario mediático sólo para emitir un mensaje único, dicho de mil maneras. YO SOY EL MEJOR DEL MUNDO MUNDIAL. Es algo patológico, propio de este gris funcionario de provincias que llegó a ser presidente del gobierno, y que se ve asimismo como un superhombre, capaz de correr 100 metros más rápido que Usain Bolt, o hablar diez idiomas, aunque no se le entienda en ninguno de ellos. El cree que los habla correctamente. La última de MR CANSINO han sido unas declaraciones en las que decía que España tiene un problema con " La Verdad ". http://www.publico.es/espana/386656/aznar-espana-necesita-un-cambio-de-relacion-con-la-verdad. Madre mía. Espero que después de haber dicho esto, seguramente mirando a los ojos de sus interlocutores como cuando las armas de destrucción masiva de Irak o el 11M, haya presentado su dimisión irrevocable como consejero de Rupert Murdoch propietario de News Of The World. Alguien le preguntó por esto, a lo que MR CANSINO respondió con cierto acento tejano " Estamos trabjando en ello exactamente ".

DEL ATAQUE A LEIRE O DE LA ESPAÑA CASPOSA

La España casposa, esa de la FAES INTERCONOMIA Y EL AZNARISMO, reminiscencia de nuestro pasado nacionalcatólico de cuando masturbarse causaba ceguera, tiene dos oscuros objetos del deseo. Dos mujeres que despiertan sus más cavernarios instintos, sus más sucios ataques nacidos desde ese pozo insano de la moral sexual que para desgracia de ellos les han inculcado. Son dos mujeres, que más allá de la opinión que podamos tener como políticas, se merecen un respeto como personas. Son Leire Pajín y Bibiana Aido. En un país que trata de despojarse de maltratadores y machos cavernarios para ganar un futuro en el que nuestros hijos no humillen a nuestras hijas, esta cloaca infecta de rancio españolismo viril rezuma espuma y sudor, de camisilla y cordón de oro al cuello, en cuanto aparecen estas dos mujeres. La última ocasión la han tenido a cuenta de las fotos de Leire en bikini en una playa de Baleares. Desde Sánchez Dragó hasta Pedro Jota Ramírez, pasando por tertulianos de esa alcantarilla catódica de ultraderechas que es INTERECONOMIA o TELEMADRID como Salvador Sostres, miembros de la Iglesía Católica, o dirigentes del PP como el Alcalde de Valladolid, escupen su propio tormento interior sobre estas dos mujeres. Aun recuerdo el burdo y soez artículo que le dedicó Sánchez Dragó a Leire Pajín, http//blogs.periodistadigital.com/24por7.php/2008/08/21/p184956 en un ejercicio de inteligencia sin límites, haciendo un juego de palabras de lo más ingenioso con el apellido de Leire. Decía así : "No me importaría jugar con la Pajín, me conformaría con lo que su apellido sugiere ". Alucinante pero cierto. En modo alguno sorprendente en quien ha hecho alarde de haber mantenido relaciones sexuales con menores, pero si lamentable. No nos puede sorprender los ataques de personajes como Sostres, otro que sienta cátedra sobre moral sexual manifestando su preferencia por menores para mantener relaciones sexuales, //http//www.intereconomia.com/noticias-gaceta/sociedad/defensor-del-menor-abre-expediente-las-sonrojantes-palabras-tertuliano-meno. O del Alcalde de Valladolid que dijo aquello de los " morritos de Leire " y de lo que le sugerían. h/http//www.publico.es/espana/342688/cada-vez-que-veo-los-morritos-de-leire-pajin-pienso-lo-mismo. Pero el cenit de la caverna lo encontramos en el Diario El Mundo y su director. El escarnio y el ensañamiento de su periódico con Leire Pajín, los comentarios y los artículos dedicados a criticar su cuerpo, llevan a cualquier persona decente al borde de la náusea. Sabíamos que Pedro Jota entendía de lencería, pero no sabíamos que también de bikinis. Estos ataques testosteronicos contra estas dos mujeres son una buena muestra de que aun queda mucho camino por recorrer. Que mujeres como estas hacen tambalear el mundo de pelo en pecho y bragetil de la caverna rancia española, y que seguramente hoy, algún descerebrado apoyado en la barra de algún bar del pleistoceno, encontrará en estos ataques, en esos artículos, mientras apura su güisqui mañanero y lee el periódico, una justificación para su comportamiento cuando vuelva a casa con su esposa. Y alguna jóven con problemas para aceptar su propio físico habrá dado un paso atrás en su pelea personal. Por eso la lucha de Leire y de Bibiana tiene todo el sentido.

YO ME QUEDO CON EL DIONI.

Prefiero pensar que estas cosas también suceden en otros países, pero lo cierto es que ver a un ex banquero condenado por delitos cometidos en la gestión de una entidad financiera, dando lecciones de moral y de macro economía como un santo gurú, es algo que me da la sensación que sólo puede ocurrir en España. Cuando el Dioni robó el furgón blindado tuvo hasta gracia. Y en este país de Rinconete y Cortadillo quien más quien menos se identificó con aquel bandolero popular de finales del Siglo XX, de mirada dispersa, que un día apareció en Brasil dándose la gran vida. En el fondo, no había hecho daño a nadie con excepción de la compañía de seguros que tuvo que indemnizar por el robo del furgón. Luego el Dioni, una vez sentenciado y tras cumplir su condena, se convirtió en personaje televisivo. Pero sin pretensiones. El hombre sólo quería explotar su fama para estirar el chicle de poder vivir un poco mejor sin trabajar. Algo muy español, para que negarlo. Pero entre robar un furgón blindado para luego convertirse en personaje de entretenimiento, y cometer varios delitos relacionados con la gestión de una entidad financiera para pasar a dar lecciones de moral económica y política hay un abismo. El abismo que separa lo picaresco de lo perverso. Esto es con lo que uno se puede encontrar si tiene la desgracia de caer por efecto del zapping en la cadena televisiva ultraderechista Intereconomía. Allí puede ver uno al ex convicto Don Mario Conde, impecablemente vestido, con unas gafas colgando de su cuello que pretende convertir en una especie de atrezzo de su personaje, dando lecciones. Sentando cátedra. Juzgando a políticos y empresarios. Emitiendo veredictos. REpartiendo moral catódica, apostólica y romana. El culmen del cinismo pude contemplarlo el otro día. Don Mario frente a diez discípulos de tipo FAES dándole lecciones vitales a eso repeinados cachorros de la utltraderecha española. Yo no se ustedes, pero yo prefiero al Dioni en un programa con aspirantes a vigilantes de furgones blindados. Al menos es más auténtico.

HIPOTECATE ¡¡¡¡¡

" Prefiero comprar que alquilar, así al menos no pierdo el dinero ". La gran mentira, el gran mantra que recitamos durante años. Vaya por delante que yo también tengo hipoteca, así que hablo desde la tontería de haber caído en el mantra. No soy tan listo. Mi padre tiene 71 años. No tiene casa propia. Vive de alquiler. Es feliz. Sus tres hijos tenemos vivienda " propia ". Algo que el nunca tuvo. Vivimos cagados de miedo. El duerme a pierna suelta. Es la esclavitud del Siglo XXI. Somos esclavos hipotecarios. Cuando se estudie esta época en las escuelas de historia dividirán a los ciudadanos de los países desarrollados en dos grande clases. Así como nos enseñaron la distinción entre libertos y esclavos, enseñaran que había dos tipos de ciudadanos. El homo liberto y el homo hipotecario.

El primero, un ciudadano libre dentro de la libertad tutelada que supone vivir en esta sociedad de acceso a bienes y servicios como meta fundamental del sistema. Que o bien tiene vivienda propia o bien fue listo, o era muy tonto, y no compró con hipoteca su vivienda. Optó por el alquiler. El segundo, gregario, cayó en el mantra y decidió hipotecarse. Abeja obrera en el panal de las entidades financieras que le prestaron su dinero a cambio de su alma, y donde una abeja reina regorda y con tirantes disfruta de una vida placentera y llena de stok options, bonus y gratificaciones preferentes, gracias a que millones de idiotas se creyeron el cuento de que era mejor comprar que alquilar.

Nadie nos contó la otra parte del cuento. Esa parte en la que cuando las cosas te van mal y ya no puedes pagar, porque tu precario equilibrio de abeja obrera se lo ha cargado el desempleo o el euribor, no te vale con entregarle a la abeja regorda de tirantes la casa que te compraste con el dinero que te prestó. A la que la abeja regorda le puso un valor, y que cuando le devuelves la casa aun le debes media vida. Lástima que las abejas obreras no son conscientes del poder que tienen, y de que la abeja regorda depende totalmente de ellos. ¿ se imaginan que un día las abejas obreras se ponen de acuerdo y todas dejan de pagar sus hipotecas al mismo tiempo ?. Entonces el miedo cambia de bando. Hay una cita que dice que cuando debes un millón al banco tienes un problema, cuando le debes cien, el problema lo tiene el banco.

ELIGE UN TELEVISOR GRANDE QUE TE CAGAS

" Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compac disc y abrelatas eléctricos. Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo. Elige piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos dígitos. Elige bricolage y preguntate quien coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engorado para reemplazarte. Elgie tu futuro. Elige la vida ". http://www.youtube.com/watch?v=KU0t_0vsaKU&feature=player_embedded.

Este es el monólogo con el que da comienzo una de las películas que marcaron la década de los 90. Trainspotting, de Danny Boyle. Basada en la novela de 1993 de Irvine Welsh. Es evidente que las drogas y sobre todo el problema con la heroína que se muestra en la película no es ninguna solución, al contrario, es una salida en falso. Pero la reflexión inicial resume de un modo muy directo, crudo y salvaje la vida acomodada que nos prometieron en los años 1990. Ahora la realidad nos coloca a la generación de los 70 ante un mundo para el que no nos prepararon. Reflexión como mínimo ante este monólogo.

TREINTAÑEROS.

Nacimos cuando sólo había una cadena de televisión. Sabemos lo que es la carta de ajuste, el VHS, y hemos rebobinado alguna vez un casete con un bolígrafo bic. Nuestro juguete soñado era una bicicleta y el sábado por la noche nos sentábamos con la familia a ver 123, atónitos cuando a la pareja de turno ( heterosexual claro ), le tocaba el coche ( un seat supermiriafiori o el apartamento en la manga del mar menor ). Crecimos llorando a Chanquete y creyendo que España no pasaría de cuartos. Somos la generación puente. Ni nativos digitales ni puramente analógicos. Somos en términos generacionales la última generación analógica y la primera digital. Y no lo digo sólo en términos tecnológicos. De Espinete a Twitter.

En los dorados 80 y 90 se nos prometió un mundo mejor. Eramos la generación más preparada de la historia de este país. Hoy el mundo para el que nos prepararon se desmorona bajo nuestros pies, y el vértigo de vivir el resto de nuestra vida en peores condiciones que estas primeras tres décadas de nuestra existencia nos provoca un desasosiego vital indigerible. Nada es lo que nos prometieron. Y ahora además nos toca tirar del carro. Somos la generación a la que le vendieron una moto que ahora no arranca, y nos pilla en la mitad del camino, sin tener donde refugiarnos a la espera de que escampe. Demasiado mayores para empezar de nuevo, demasiado jóvenes para no adapatarnos. El mundo para el que nos formaron ya no existe ni existirá. Debemos reinventarnos justo en el ecuador de nuestras vidas.